Tenía la cara sucia, un niño que se unta en crema de cacahuete era lo más parecido. En la calle hacía frío la gente paseaba con las manos agarradas a sus bufandas, escondidas en sus bolsillos y con cara de pena, era navidad, esas fechas que te enternecen el corazón cuando no tienes personalidad, en las que sientes que te dan por culo si no intentas ser una buena persona. Y en medio de todo eso me encontraba yo, como todos los días yendo a un trabajo aburrido en el que la obligación de ir se hacía más pertinente que la sabia experiencia de que hoy no rendiría por que era absurdo asistir a una oficina vacía en una calle olvidada. Sonó el teléfono 3 veces, tres pobres diablos que, como yo, no hacían algo mejor. Y yo seguía pensando cual era esa falta de ambición, que ambicionaría si no tuviera esa carencia de deseo. En primer lugar, siempre estuvo esa sensación de coger un tren, luego otro, y otro, y abandonarme a lo que fuera, o más bien ahora que ya podía conducir, tomar una carretera salir de poblado y seguirla hacia delante donde no terminara y seguir, seguir hasta perderme; en un sitio donde las oficinas y los grises no existieran, donde no fuera navidad y tener la cara sucia fuera síntoma de salud.